Estás ante un libro de aven­tu­ras. Pero en lugar de pira­tas, teso­ros y dra­go­nes, hay per­so­nas como tú, ace­cha­das por el tiem­po del tigre. El tiem­po inte­rior, el del ins­tin­to, el de las voces que nos habi­tan y que no sole­mos escu­char más que en momen­tos defi­ni­ti­vos. Momen­tos que pue­blan este con­jun­to de his­to­rias don­de muje­res y hom­bres dan un paso más allá, cru­zan la línea de la obvie­dad y se topan con su pro­pio destino.

Absor­ben­tes, ines­pe­ra­das y cor­tan­tes, como fle­chas sur­gi­das en la espe­su­ra de la sel­va, las his­to­rias que com­po­nen El tiem­po del tigre tie­nen algo de esa ilu­mi­na­ción pro­fa­na de la que habla­ba Piglia; algo de esa visión ins­tan­tá­nea que defen­día Rim­baud: la que nos des­cu­bre lo des­co­no­ci­do en el cora­zón mis­mo de lo inmediato.

Todos los rela­tos están atra­ve­sa­dos por la difu­sa línea que une y enfren­ta infan­cia y edad adul­ta, Espa­ña y Amé­ri­ca lati­na. Jun­to a otras fron­te­ras sexua­les, per­cep­ti­vas, mora­les y vita­les, que laten en el inte­rior de las his­to­rias. Con una pro­sa afi­la­da, en la que la risa, la emo­ción o el temor, sacu­di­rán al lec­tor des­de la per­ple­ji­dad y el desconcierto.

El tiem­po del tigre apun­ta a esa otra reali­dad, mis­te­rio­sa, que no encie­rra la reso­lu­ción lógi­ca de un enig­ma, sino el gus­to por la som­bra. Mar­ca­da por las oscu­ras rayas de tigre que todos tene­mos gra­ba­das en nues­tra piel. En esa piel que los demás no ven y que, a veces, ni noso­tros mis­mos conocemos.