El adje­ti­vo «inci­den­tal» flo­ta en la por­ta­da de este libro des­pro­vis­to de cual­quier asi­de­ro, huér­fano de sin­ta­xis, sin causa.
Inci­den­tal, como la músi­ca con la que da comien­zo una pelí­cu­la o una obra tea­tral, pero ¿dón­de se encon­tra­ría la músi­ca? Inci­den­tal, como un hecho menor, acce­so­rio ¿de qué obje­to o hecho de mayor alcan­ce o trascendencia?
El títu­lo mul­ti­pli­ca el poder de una ausen­cia siem­pre inte­rro­ga­da en la poe­sía de Eli Tola­retxi­pi. Como los ves­ti­gios que el sue­ño deja en la vigi­lia y que se expre­san en el poe­ma en for­ma de derrum­be: mon­ta­ñas que se des­mo­ro­nan y que que­dan redu­ci­das a la blan­ca pla­ni­cie de la cama.
Acer­car­se o ale­jar­se del mar —una de las gran­des fuer­zas nutri­cias de su poe­sía— pare­ce a veces resu­men de su vigor meta­fó­ri­co. Como si, de algu­na for­ma, todo se redu­je­ra a ese movi­mien­to. Eli Tola­retxi­pi con­tem­pla el hori­zon­te como una bisa­gra que comu­ni­ca­ra los dos mundos.
«No hay puer­ta. / Una es la puer­ta». Los valo­res de la ausen­cia y la pre­sen­cia se invier­ten y se diría que, toda­vía más que la ausen­cia, es la pre­sen­cia la que debe ser conquistada.
Lo áspe­ro, lo vis­co­so, lo tur­bio, y tam­bién lo secun­da­rio, lo subal­terno, lo sub­si­dia­rio, ofre­cen visio­nes hui­di­zas, con­fe­sio­nes pasa­je­ras de la luz, obje­tos envuel­tos en celo­fán que inci­tan al tac­to impedido.
«No es dolor. Es males­tar». Gran cono­ce­do­ra de los esta­dos inter­me­dios, la pro­fun­da obser­va­do­ra que es Eli Tola­retxi­pi resul­ta a su vez obser­va­da por la natu­ra­le­za. Mas la radio­gra­fía siem­pre se des­va­ne­ce y todo vuel­ve a empe­zar para una poe­sía que se escri­be a la ori­lla del mar «mien­tras sube el agua». (Men­chu Gutiérrez)