La mano izquier­da es la que mata es un con­jun­to de rela­tos que demues­tran que la muer­te es una cosa sinies­tra, que la vida se pasa en un soplo (en el cora­zón), que la sís­to­le y la diás­to­le son el soni­do de una bola de pim­pón en la edu­ca­ción sen­ti­men­tal decons­trui­da, derri­ba­da (¿derri­dea­na?) por auto­fic­cio­nes, apro­pia­cio­nes y meta­fic­cio­nes post­mo­der­nas. La vio­len­cia y la iden­ti­dad, el infi­ni­to y la pal­ma de la mano, el len­gua­je y la ¿ver­dad?: la red de sen­ti­dos que con­for­man estos rela­tos cons­tru­ye una memo­ria dolo­ro­sa y extra­ña con una son­ri­sa y un sun­ri­se de tram­pas y tra­mo­yas que vio­len­tan con una amplia infan­te­ría lin­güís­ti­ca la infan­cia y su ino­cen­cia, la juven­tud y el deseo, la madu­rez y la autoconsciencia.
Estos rela­tos entran a matar, pero son el gol­pe fie­ro de un ana­lis­ta, de un este­ta, de un inge­nio no lego en cons­truc­ción, de un pen­sa­dor inte­li­gen­te y sen­ti­men­tal. No hay en ellos movi­mien­to en fal­so, avan­ce sin sen­ti­do, pala­bra de más. Son la esto­ca­da per­fec­ta que demues­tra que reali­dad y fic­ción san­gran por igual. (Cris­ti­na Gutié­rrez Valencia)