Un abue­lo ami­go de Bes­tei­ro y encar­ce­la­do por el fran­quis­mo y unos padres que en el peor de los tiem­pos calla­ron sue­ños, tra­ga­ron rabias, escon­die­ron lágri­mas y se apre­ta­ron el cin­tu­rón en pos de que sus hijos cre­cie­ran sin cono­cer la humi­lla­ción y el odio homi­ci­da son el fon­do genea­ló­gi­co des­de el que José Manuel Que­rol pien­sa el siem­pre escu­rri­di­zo ser de Espa­ña. El país del idio­ma del que es ena­mo­ra­do y exper­to filó­lo­go, de los escri­to­res que le entu­sias­man, de los pai­sa­jes medi­te­rrá­neos sin los que no podría vivir; pero tam­bién de la cruz fas­cis­ta de 46 metros de altu­ra que ve todos los días mien­tras desa­yu­na, de la corrup­ción sem­pi­ter­na, de los bue­nos y los hon­ra­dos siem­pre derro­ta­dos, del Madrid des­na­tu­ra­li­za­do al que ha vis­to con­ver­tir­se en un feo y hos­til par­que temá­ti­co neoliberal.

Hay amor y odio en este libro con títu­lo de ver­so de Miguel Her­nán­dez, poe­ta espa­ño­lí­si­mo ase­si­na­do por la Espa­ña eter­na; una gavi­lla de tex­tos de dis­tin­to tono en los que el autor va sal­tan­do tam­bién de lo ínti­mo a lo aca­dé­mi­co, de lo polí­ti­co a lo cul­tu­ral, de lo cáus­ti­co a lo melan­có­li­co, y has­ta de lo real a lo oní­ri­co. Los recuer­dos del Madrid de los ochen­ta y su equí­vo­ca Movi­da o las refle­xio­nes eru­di­tas sobre los can­ta­res de ges­ta, la lite­ra­tu­ra del Siglo de Oro o la lar­ga vida del car­lis­mo se alter­nan con fan­ta­sías de un ban­que­te impo­si­ble con pin­to­res y lite­ra­tos de todos los tiem­pos, o con una car­ta a su hijo Gon­za­lo: otra Espa­ña es tal vez impo­si­ble, vie­ne a decir­le, pero nun­ca hay que dejar de imaginársela.