Per­der natu­ra­le­za es un libro que se colo­ca en la dura­ción, es decir, ese difí­cil ancla­je que pro­cu­ran las cosas mien­tras suce­den, cam­bian y siguen su infle­xi­ble trans­for­ma­ción. El tiem­po como pre­su­pues­to abs­trac­to de la exis­ten­cia inten­ta hacer­se tan­gi­ble a tra­vés de la cone­xión entre pasa­do y pre­sen­te, la narra­ción míti­ca y la viven­cia coti­dia­na, en un ejer­ci­cio que, pese a la con­cien­cia de inapren­si­bi­li­dad del ins­tan­te, no renun­cia a su sen­sa­ción, aná­li­sis e ima­gen: habi­tar / la ori­lla, / repre­sen­tar / el agua. Por eso, las for­mas solo encuen­tran aco­mo­do en lap­sos muy bre­ves, pro­gre­si­vos en algu­nas oca­sio­nes pero a veces inser­tos en una red dis­lo­ca­da de enla­ces. Los regis­tros de las dife­ren­tes sec­cio­nes se van suman­do, a modo de pasa­di­zos, para con­fi­gu­rar una tra­ma de tiem­pos don­de resul­ta muy difí­cil, y casi algo sin sen­ti­do, encon­trar un ori­gen. Sin embar­go, la memo­ria es el meca­nis­mo que mue­ve ese impul­so de atra­par las cosas y rela­cio­nes que acom­pa­ñan y expli­can el paso de una vida. Un tex­to, por tan­to, vol­ca­do en el deseo de habi­tar el mien­tras, que hace del amor su mayor aliado.